Enseñar en Tiempos Revueltos. (El Bloggebrón. Capítulo 3)

UN DRACMA ES UNA TRAGEDIA

(Un país. Un estado... de shock. Un único fin: Unidad, Cuerpo, Dios, Patria. El fin de una era... "FINANTIATION: IMPOSSIBLE". Tan tan, tántan tan tan, tántan tan tan, tántan tan tan, tántan. Ti-ru-rííííí, ti-ru-rííííí, tirurííííí, ti-ru... Muy pronto en tu Administración más próxima.)

      Los convocados llegaron puntuales a la sala de juntas donde iba a llevarse a cabo la reunión. Se miraban de reojo, desdeñosos. Según tu punto de vista, yo soy la mala, pensaban unos. La atávica desconfianza que les separaba confería a la escena un encanto especial. Según tu punto de vista, yo soy la gran tirana, rumiaban los otros. Resultaba ciertamente desconcertante. Diríase que tragicómico. Sobre la mesa oval descansaban, impecablemente dispuestas, unas carpetas con documentación y el orden de los puntos a tratar.

     A las puertas del granítico edificio se arremolinaban curiosos, amas de casa, mirones, jubilados, absentistas, almas en pena, parados. Los manifestantes, conscientes de su mamífera indefensión, se protegían los genitales parapetándose tras los agujereados burladeros reivindicativos por los que se colaba una desagradable y cortante brisa. Un niño, atraído por el ruido y las pegatinas de colores, estiraba la manga del destartalado jersey de su padre mientras señalaba con el dedo preguntando qué hacían allí aquellas personas. Puro vicio, se le pudo leer en los labios mientras apretaba la mano del mocoso para que acelerara aún más sus pequeños pasos.

     Desde el lado oscuro, Tomás Ré intentaba parecer digno, circunspecto, preocupado, no sentirse culpable en suma. A 30 metros del suelo, en ese limbo de acero y cristal sobre su cabeza, el sol entraba a raudales por las ventanas inundando la sala con un calor que presagiaba la llegada de la época de siega. Para sus adentros, Tomás volvía por enésima vez a echar cuentas. Era sólo un recurso para abstraerse de lo que le envolvía. Una forma de evasión que solía practicar en reuniones familiares o frente al televisor cuando daban las noticias. Se organizaba. Clasificaba. Decidía. El resultado, por muchas vueltas que le diese, era siempre el mismo. No iba a poder ser. Definitivamente, no. Tendría que esperar. Este més tampoco. No habrá iPad para los malvados.

Enseñar en Tiempos Revueltos. (El Bloggebrón. Capítulo 2)

ESTAR "WORSE": LA REFORMA FANTASMA

"Para aquel que ve una espada desenvainada sobre su impía cabeza, los festines de Sicilia, con su refinamiento, no tendrán dulce sabor, y el canto de los pájaros, y los acordes de la cítara, no le devolverán el sueño, el dulce sueño que no desdeña las humildes viviendas de los campesinos ni una umbrosa ribera ni las enramadas de Tempe acariciada por los céfiros."

Horacio, Odas III, 1

     Durante las jornadas previas a las juntas de evaluación se vivía un ambiente tenso. Todos habían tomado conciencia del peligro. Los discípulos, con más miedo que cualquier otro bípedo implume a que Pitbull le pregunte "Yatúsabessss?" y no sepa qué responder, olían la amenaza. Era tan claro el riesgo que acudían a las sesiones de tutoría como los marranos a las fiestas de San Martín. Sus gruñidos atronaban en las aulas. ¿Promocionaré yo, Maestro? ¿Acaso lo haré yo, Rabbí?

     Ya lo dice la palabra en sí. Adolescente. Dícese de quien carece de sustancia corpórea. Y, a veces, de materia gris, espíritu crítico, inquietudes... Y de futuro. Abracadabra, recorte de Fabra. ¿Desaparecerán los Programas de Diversificación Curricular? ¿Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar? ¿Pasarán a mejor vida los PCPI? Preguntas sin respuesta para quienes, en su bendita ignorancia, desconocen el punto de ruptura de un pelo de crin sometido a tensión.

     ¿Hinchar artificialmente las estadísticas del número de graduados al hacerles titular en 3º de la ESO hará bajar la tasa de fracaso escolar? ¿Tendrá el mismo valor académico ese graduado para los titulados en 2011-2012 que para los que lo hagan en el curso escolar 2014-2015? ¿Qué haremos con los que obligatoriamente deben permanecer un año más en el sistema educativo y saben que el caramelo de un primer año de Ciclos Formativos no les va a endulzar su frustración acumulada? Si la cultura del esfuerzo y la búsqueda de la excelencia eran esto, que paren el mundo, querido Groucho, que yo también me bajo.

     Los alumnos seguían acampados en las riberas del río Styx. Se asomaban a sus negras y ponzoñosas aguas mendigando unas tristes monedas de cobre a quien se acercaba a escuchar sus gemidos. Las fuerzas de orden público, ante el frío reinante y la honda pena que les producía verles allí exangües, hacinados bajo las mantas, decicieron calentarles con lo que tenían más a mano. Al día siguiente, las rotativas escupían las últimas novedades del mundo editorial en el campo de los coleccionables: "si el político recorta y la policía pega, colorea, pobrea diablo, colorea."

    

Enseñar en Tiempos Revueltos. (El bloggebrón. Capítulo 1)

MUERTE EN HAWAII

(o de cómo un grupo de madres exaltadas califican el horario vespertino de las 17:00 horas para la concentración contra los recortes en educación como irracional porque les jode la novela...)

     "En la noche asesina, y solo en el montículo,

¡qué soledad a veces Charlie, pavorosa"

Eduardo Lizalde

     Media docena de antihéroes arrastran sus mantitas hacia la puerta del instituto para unirse a sus compañeros, pertrechados con su inocencia a prueba de desengaños y armados con un irreductible fondo de optimismo. De las paredes cuelgan, hechos jirones por el viento, los eslóganes de la contienda.

     Se decía en el Egipto clásico de los faraones que unas orejas pequeñas eran el epítome de la maldad. Y puede que, aunque metafóricamente, no les faltase razón. El Padre Raúl A. Vocero blandía en su mano derecha a modo de arrugado hisopo el panfleto que los manifestantes le habían entregado a su llegada al centro al tiempo que avanzaba a grandes zancadas hacia el despacho del director. Excretaba ininteligibles juramentos que tropezaban entre sus apretados dientes y que en su salida silbaban haciéndole parecer, visto desde atrás, un tren fuera de control. No hay más tonto que el que no sabe escuchar porque quien no se nutre de lo que hay en su entorno más inmediato está abocado a fracasar en aquello que emprenda.

     Tomás Ré había ido al sastre esa misma  mañana. Últimamente le apretaba de más la sisa de la armadura de diario con la que iba a trabajar. Le hacía unas desagradables rozaduras en los genitales y temía que se le infectasen las heridas con tanta mala leche flotando en el ambiente. Oyó el fru-frú de la sotana del padre Raúl acercándose y notó como se le escapaban las ganas por las llagas. Tragó saliva, acostumbrado como estaba a conjugar dicho verbo, y aclarándose la voz con un suave carraspeo se dispuso a recibirle mientras la música que acompañaba a un grupo de ilusionistas-insurgentes se colaba por la ventana de su despacho...

Yo he peleado con cocodrilos

Me he balanceado sobre un hilo cargando más de 500 kilos

Le he dado la vuelta al mundo en menos de un segundo

He cruzado 100 laberintos y nunca me confundo

Respiro dentro y fuera del agua como las focas

Soy a prueba de fuego, agarro balas con la boca

Mi creatividad vuela como los aviones

Puedo construir un cerebro sin leer las instrucciones

Hablo todos los idiomas de todos los abecedarios

Tengo más vocabulario que cualquier diccionario

Tengo vista de águila, olfato de perro

Puedo caminar descalzo sobre clavos de hierro

Soy inmune a la muerte

No necesito bendiciones porque siempre tengo buena suerte

Ven conmigo a dar un paseo por el parque

Porque tengo más cuentos que contarte que García Márquez

Por ti, todo lo que hago lo hago por ti

Es que tú me sacas lo mejor de mí

Soy todo lo que soy

Porque tú eres todo lo que quiero